Succionado por remolinos de cicatrices que no sangran
Llueven lágrimas que en la tribuna recogen el júbilo de los mancos,
Sueños clandestinos de camas que se van enfriando,
Muertos desesperados que buscan pasaporte en Shangri-la
La miseria invade mis trincheras, desdibuja mi destino,
El terror se apodera del espejo, reflejo del porvenir,
Muñecas de papel que se ahogan en la asfixia de vivir,
Y por fin, dejarse llevar por la corriente del remolino
Desde el profundo abismo alcanzo al cielo despejado,
No más búsquedas de tesoros, ni caravanas de especies y mirra,
Despierto en el acertijo del agua que fluye a través del tiempo
La mirada se conforta con la complicidad de su milagro.
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