jueves, 28 de mayo de 2009

Si mi cabeza no alcanzara...

Si no fuera sencillo cambiarte por un cigarro, abrazarme a una idea y en mi regazo fueras falta de ilusiones. Si no sintiera lo que pienso y no distrajera el sentimiento Si mi cabeza no alcanzara para el espejismo de mañana y esta historia tuya no hubiese coincidido. Si creyera en otra cosa, si tan solo fuese menos simple entregarte a mi café por las mañanas Tal vez, incluso ahora, tampoco quemaria las naves...

miércoles, 27 de mayo de 2009

Las Fronteras II El camino del sueño

Las Fronteras II

El camino del sueño

Mi mente es el caos, son tormentas de nubes que se aparecen y desaparecen, es la constante de una mente que por momentos espera el amanecer, de una luna que espera al anochecer para iluminar la tormenta...

Mi cuerpo es la tranquilidad, el mar esperando besar tranquilamente la playa, la tranquilidad de estar en un eterno vaivén, esperando que la luna se aparezca para levantar la marea...

Mis manos son la tierra, la humedad del musgo que crece viendo al norte, la lenta exploración de la tierra alcanzando las ramas altas de los pinos, la rápida agonía de quien es eterno, la eternidad de quién pertenece al club de los inmortales, la pertenencia de crecer sólo bajo los influjos de la marea nocturna, de los ojos tímidos que reflejan la luna a los seres vivos y diminutos…

  Mi mirada es la oscuridad, los contornos de un bosque nocturno, los frágiles ángulos de las figuras con los multicolores del enramado de los pinos, el apacible prado y la furiosa marea del viento frío que viene del norte derribando las ramas de los árboles, para dejar pasar los rayos de luna en medio de las hojas...

 La travesía entre mi mente, mi cuerpo, mis manos y mi mirada conforma mi alma, el alma entre los pinos de un camino por medio del bosque, los árboles sagrados de mis ancestros, la tierra sagrada, la paz de quién sabe que la carretera de ida no tiene fin y el camino de regreso nunca está terminado…

 Los nichos de los hijos que no tendré estarán en la cima de la montaña, los lobos cazarán bajo mi mirada y dormirán en mi regazo y, en una noche fría de Enero, con la luna en lo más alto, mi Banshee me colocará una trampa con el amor de quién espera siglos, me recostaré sobre la tierra húmeda a esperar tranquilamente que vengas por mi, con tu mirada enternecida por el vaivén de la marea adormecida por el frío, hambrienta de mi alma, esa noche vendrás a mi, querida muerte blanca y me cobijarás con el helado beso de tu compañía...

Los caminos llegan a su fin, para poder huir de la niebla gris que cubre al mundo, para dejar atrás las lagrimas del bosque, para poder soñar de nuevo, para volar lejos de los tesoros y sus herencias, para alejarme del calor de los vivos y poder sentarme en las estancias de mis ancestros. 

viernes, 22 de mayo de 2009

Un Apoyo Moral Y Una Bala En El Abdomen, Para Pepe Donoso

¿cómo le puedes escribir a un escritor? ¿qué le quieres enseñar a un maestro? ¿qué cuento le cuentas al hacedor de sueños? ¿Cómo le digo a mi general que ya no soy soldado?

Sentado en tu silla fumas y pides un apoyo moral, para soportar las conversaciones de todos los chicos que se te acercan a insoportarte con proyectos y cosas, siempre pensé que Cronos no quería hacerte caso, que sería grosero contigo y nunca te saludaría, siempre pensé que tú eras Peter Pan con el disfraz de un sabio para pasear fuera de Nunca Jamás, algo me dice que eres mortal, pero no lo quiero creer, esas son cosas que dice la mente para arruinarnos el día, no alcanzo a recordar cuando te vi por primera vez y sin embargo, recuerdo perfectamente la primera vez que conversé contigo, conversar es un decir, porque acaparaste la platica con esas cosas tan tuyas de saltar de una historia a otra, intercalando anécdotas y viejas historias de personajes reales y grandes, que ahora tienen estatuas en jardines a las que molestan las palomas.. esa noche nos invitaste a tu lugar ¿café, bar, tertulia, cofradía, sindicato? Y de pronto, estoy con ¿Cortazar, Picasso, Julio Cesar, Lucifer, Borges? ¡Cyrano de Bergerac! No, espera un poco, deja que te defina mejor, estoy tomando mate con un granjero de piedras, estoy tomando café con un capitán del ejercito chileno, aquel que defendió la aceptación de los indígenas en la oficialía, estoy tomando whiskey  con el edecán de Allende, que prefirió mantener su dignidad y su orgullo para no atentar contra la República, estoy sentado con Ulises escapando del jardín de Polifemo el policía-militar, para poder reunirse con Penélope, ¿habrás conseguido reunirte con Penélope?, ¿o ella sigue tejiendo por el día, mientras tú navegas de isla en isla teniendo todos los días una aventura distinta?, eres  un alma exquisita, tan grande que se empequeñece para no asustarnos, que nos veías con cierto cariño, el cariño de Drácula, permitiendo a la sangre nueva acercarse para maravillarse con nuestra juventud… pero a que viene todo esto, no estoy siendo claro, ¿tú serías claro definiendo quien eres Pepe?, ¿quién eres? A ti que haces poesía con la risa, acomódate para siempre en Reforma, estréllales a los ciudadanos la democracia en la boca, búrlate de todos y con el soneto en la mano, predica por la noche, que los países civilizados, son los que mejor licor tienen y más temprano engalanan las copas, con tu primera copa a las 12, pide un apoyo moral y apunta a tu vieja herida en el abdomen,  estás sentado en el palco del Coliseo, en el palco de los emperadores, en el trono del Cesar, tú tan republicano y tan emperador, remítenos a la pelea, nosotros tus gladiadores en la arena del coliseo, en el campo de batalla de la vida, ordenándonos que dejáramos de planear proyectos en el café para VIVIR de una vez y por todas, por eso, Peter Pan, Ulises, Cyrano, antes que la pálida dama, que se confunde con la Luna te lleve, antes de que duermas con ella

Desde la arena hacia tu palco, PEPE DONOSO YO TE SALUDO.

del termino Zoquetrefe

Se ha dado un gran debate acerca del origen de la palabra ZOQUETREFE,

al parecer hay una referencia sobre si la palabra se escribe con "S" o

con "Z", a petición del respetable público voy a intentar aclarar el origen

de la susodicha palabra: ZOQUETREFE con Z es la consolidación de dos grandes corrientes superpopulares en toda la Iberoamérica, viene del:

Zoquete cuya definición correcta es:

1. adj. Cuba. altanero ( altivo). Apl. a pers., u. t. c. s.

2. m. Pedazo de madera corto y grueso, que queda sobrante al labrar o

utilizar un madero.

3. m. Pedazo de pan grueso e irregular.

4. m. coloq. Persona fea y de mala traza, especialmente si es rechoncha.

5. m. coloq. Persona tarda en comprender. U. t. c. adj.

6. m. Par. Pedazo grande de carne vacuna.

7. m. Par. Cargo público.

y ésta primera aceptación fusionado con la palabra Mequetrefe cuya

definición según la misma fuente es:

(Quizá del ár. hisp. *qarás, el de andares ufanos).

1. m. coloq. Hombre entremetido, bullicioso y de poco provecho.

por lo que podemos adoptar que el gentilicio Zoquetrefe significa

"persona tonta, de mala traza, rechoncha que se entromete donde no le

hablan"

quisiera hacer el comentario también, que el SOQUETE está referido

para designar a un calcetín corto y se encuentra la palabra de origen

en el "sock" inglés por lo que SOQUETREFE  querría decir entonces,

calcetín entrometido y eso, la verdad, es muy poco aplicable.

jueves, 14 de mayo de 2009

Pláticas entre escritor y psicólogo, respectivamente

Un loro que blasfema en latín dice: o sea que, otra vez, tu tienes razon, me conseguiré alguien que me destroce el corazon *mi literatura anda escasa Angel dice: … exacto... tu sabes que a veces se escribe mejor desde abajo... porque desde arriba las cosas son demasiado dulces... los mejores escritores que he leído no suelen sobresalir en el acto de vivir sabroso... *ahora bien... si requieres que alguien te rompa el corazón algo está muy mal... precisamente... en tu corazón.. *algo quebrado pues.. digamos... Un loro que blasfema en latín dice: *sí, supongo que algo anda roto, nomas necesito un nombre y, en el mejor de los casos, un apellido de doncella Angel dice: *o la chingada madre que la parió... total.. sólo necesitas la excusa... Un loro que blasfema en latín dice: *pero de preferencia que la excusa tenga buenas carnes *digo, pa’ que haya sazón *y varias necesidades insatisfechas Angel dice: *siempre es mejor que la excusa tenga buenas carnes y malas lenguas.. que en general sea imposible llegar a ella, o por lo menos poco práctico accederle... (que sea casada, que viva en Grecia, que tenga novio, o que no sepa de nuestra existencia aun a pesar de haber convivido con ella los últimos dos años) *esto asegura una "rompida-de-corazón" de calidad.... pues no estamos como para hacerla mediocremente... Un loro que blasfema en latín dice: *mira, y si en lugar de "o" a todo lo anterior le pones "y" *ya andas cerca de cubrir mi perfil Angel dice: *si me hubieras visto... si esta plática fuera en persona y no virtual... hubieras visto que no pude evitar aplaudir... UN APLAUSO PARA EL RAY... venga… todos... Un loro que blasfema en latín dice: *siempre he sabido que SOY TODO UN HOMBRE *y hasta en lo nauseabundo se dejar la mediocridad de lado Angel dice: *perfecto... tenemos pues... asegurada una historia g l o r i o s a a ...

Las Fronteras

Lo difícil nunca ha sido empezar a escribir, lo terrible nunca ha sido divagar por los mundos y laberintos del minotauro, lo cobarde nunca ha sido hundirse en el mar embravecido de la hoja en blanco, lo sombrío es saber que puedo curarme a través del amor y las palabras, pero no lo quiero, no quiero la paz, no quiero la posguerra, lo que quiero es la terrible carnicería de una trinchera siempre amenazada y a punto de caer, lo que quiero es la mirada suplicante de un chico disfrazado de soldado, muerto por mi bayoneta, lo que quiero es el silencio sordo de las explosiones, lo que quiero es el tranquilizante momento en que dejo de agonizar. 

martes, 12 de mayo de 2009

Me despido de mi... me voy

Porque sabemos, a estas alturas de la vida, que estos adioses nunca son parasiempres. Me pediria vivir, pero lo voy a hacer Me diría: disfruta. Pero no lo puedo evitar Me diría que no debo volver, aunque esa excusa no esta en mis manos todavia. Me diría además, que aprovechara toda la nueva experiencia, pero que le hacemos, si tantas palabras no importan porque me sobran los consejos. (me preocupa la mitad, la otra mitad: tambien sus querellas y sus querencias) No voy a cambiar mucho, porque los que estamos seguiremos. Esos otros (yo) que quedamos, no cambiaremos por la inercia. Yo y yo sabemos que ya no importa el paso de los tiempos y los vientos y los montes. Seguiremos siendo lo que somos, aunque así no lo queramos, aun así si no nos vamos. Lo que duele no es la partida, es decir hasta luego, es saber, que al volver la mirada, no encontraremos lo que fuimos. Apenas quedaron restos de lo que somos... Aquí estare, La ciudad, la conchadesumadre con sus problemas. La soledad y su discurso de atole con el dedo, Acciones y recuerdos infantiles (que a estas alturas ya se viven como los aromas) Estaremos y, aunque no lo quiera, tambien me quedo. El mal humor por las mañanas. Mi desorden y las tarareadas. Los pendientes y amores por temporada. Esos ya no son anhelos y sueños nunca cumplidos... Esas son intenciones de buenas costumbres que sabemos no podremos (porque sabemos, no queremos) Yo que me quedo, que tambien me quedo, ahora supongo (y pienso a ciencia cierta) que este cambio de los tiempos volverá a encontrarnos las miradas. Por eso no vuelvo pronto, Aunque, y aún así, me voy a extrañar.

lunes, 11 de mayo de 2009

Lo que Yo escribiría es...

 Hay ciertas expresiones que me encantan, no por la sabiduría que encierran, por el contrario, me gustan porque son expresiones de cabezas calientes y corazones fríos que responden a anécdotas o datos ajenos a la situación que se acaban de enterar, me gustan porque son de uso común en conversaciones donde la frase es inútil y no toma en cuenta el contexto, de estas frases, hasta se podría hacer una breve clasificación, por ejemplo, están las que le echan en cara a un sujeto que está por terminar la anécdota, más o menos reciente,  de un conflicto que tuvo con alguien, cuando los camaradas de café aprovechan para enviarle una andanada de frases que le hacen saber lo idiota o cobarde que es, por lo tanto esta clasificación se podría denominar consultoría bélica verbal: "lo que yo le hubiera dicho es..." o "le debiste haber dicho..." que son los cercanos a la diplomacia, se llega a casos violentos verbales: "a mi me hubiera valido, le hubiera dicho sus cosas", "a mi no me hubiera durado, le habría cerrado la boca de un puñetazo"; otra  clasificación, podría ser referida a los consejos,  desde los consecuentes "yo en tu lugar lo que haría...", "por experiencia te digo que..." hasta los francamente impertinentes y paternales: "a tu edad yo ya había...", "Yo siempre he pensado que ...", "lo que debes hacer es ...".

De todo esto, me hace gracia que en el café, todos somos más valientes, más ocurrentes y más inteligentes para resolver situaciones pasadas, presentes o para predecir los problemas del futuro, amén de todo esto hay una frase, que por encima de todas es mi gran favorita y es:  "si yo fuera _________ lo que haría es", ah!!!! claro que es mi favorita porque, para empezar se puede usar con diferentes tiempos: ""si yo fuera _________ lo que haría es", "si yo hubiera sido_________ lo que habría hecho es", "si yo estuviera a punto de tomar el cargo de _________ lo que haría es" se usa para tantos puestos, basta con poner en la linea alguno de los siguientes cargos nacionales: alcalde, secretarios de gobierno, gobernadores, presidente, entrenador de equipo, entrenador de la selección, futbolista que fallo el penal, administrador de blog; (claro, los puse de menor a mayor importancia administrativa).

La frase me encanta, cuando la escucho pongo atención hasta en conversaciones ajenas, la simpatía de la frase no tiene que ver sólo con lo que el interlocutor nos dispensa de sabios consejos, también tiene que ver con la ocupación del mismo, es decir, no importa la condición intelectual o sociocultural, lo que importa es hacerle saber al mundo que está más capacitado que el cargo que critica.

 Yo tengo una teoría de porque los mexicanos hacemos esto, creo que es porque estamos acostumbrados a que nuestro equipo de gobierno son una partida de incompetentes, por lo tanto cualquier aportación suena útil en comparación del trabajo de nuestros gobiernos, pero ¿se han fijado que nadie dice "si yo fuera diputado lo que haría es"? creo que hasta nosotros sabemos que es inútil pertenecer a la cámara. Pero todo esto viene a una sencilla propuesta: si yo fuera periodista no hablaría más de la influenza porcina, sobretodo porque en un principio, al menos para mí, fue una gran confusión, por un momento pensé que al secretario de Hacienda, Agustin Cartens sufría de una terrible gripa y estaba besando gente, gente como usted y como yo y eso, francamente la sola idea de que el secretario de Hacienda nos contagie de lo que sea que tenga y por la vía del contacto, brrzz es para dar escalofríos al mismo Satanás.

Un Cuento de Nada

El cuento no sabía de que podría tratar, había en su pensamiento dos mil planes para realizarlo y sin embargo ninguno se puede plasmar en una historia lineal, no sólo eso, le habían dicho que tenía buen ritmo narrativo y que hasta mantenía un nivel de creatividad digno de los locos, (cuando mencionan locos es porque la definición de un loco es la definición de alguien que su sabiduría no es suficiente para hacer entender al mundo que lo rodea y viceversa), el cuento estaba desesperado, lleva días maquinando como poder encontrarse con la inspiración, anda buscando señales por todo el universo sobre su tema, nació cuento tiene que acabar como cuento, no hay más: inicia con una presentación de los personajes, hay un nudo, lo resuelve y todos son felices para siempre, o por lo menos las últimas horas del día, (cuando mencionan las ultimas horas del día es a los minutos que sobran, que están ahí pero que no se produce nada, los minutos, por ejemplo, entre que uno se acuesta y se queda dormido, pueden ser 79 segundos o  tres horas, el asunto es que esos minutos se guardan al resto del día y en el momento de la muerte se hace inventario del tiempo que uno no hizo nada, por nada se refiere a los momentos en que ni siquiera uno se puso a divagar por los océanos de la mente y la imaginación, hay quién tiene solo charcas por mente, hay quien tiene el mar del norte embravecido por las tormentas polares) esas últimas horas del día donde la desesperación llega, el cuento no termina de darse por vencido, ha buscado personajes, como si saliera a buscar vagabundos que quieran trabajar de ejecutivos en algún banco, como lobos que quisieran pastar con el rebaño para protegerlos de los pastores, el cuento vaga por la ciudad e incluso por el campo, no encuentra ni paisajes ni personajes, mucho menos la historia de su vida, el tiempo se acaba, si por lo menos pudiera encontrar una sucia trinchera llena de muchachos disfrazados de soldados que pudieran morir en una batalla inútil y contar algo interesante mientras gritan por sus madres y sus novias, pero ni siquiera eso, ni el asqueroso lugar común de todos los aficionados acerca del amor, ni un mal beso entre un par de colegiales que intentan quitarse el abrigo de la virginidad o el pudor público de abrazarse en medio de la plaza de armas, mucho menos un ave que no quiere volar, el cuento está sentado en un café, ¿qué puede hacer? Y ¿qué haría si pudiera? El tiempo sigue corriendo, lo que resta del día… el cuento se consuela pensando en que pudo ser peor, pudo tratarse de una película o de una novela por lo que su vida duraría horas y hasta semanas, se consuela pensando en que pronto terminará la tortura de no saber qué historia contar, ya que nunca estuvo, lo reconforta saber que pronto va a dejar de existir, …, …, …, …, …, …,